As roupas eram iguais, só mudava a cor. O meu conjunto: saia, blusa e colete era amarelo, o dela azul e maior, as roupas dela sempre eram maior, ela é a mais velha. Nós íamos juntas pra escola, e na hora do recreio lá ia eu ficar junto dela. Dividíamos o quarto e os brinquedos. À noite, brincavamos de figurinhas e nas férias íamos ao sítio.
Ela era a calada, eu a briguenta. O pai teve que ir na escola uma vez, um menino disse que ia bater nela. A mãe, ia quase toda semana, eu batia nos meus coleguinhas, respondia a professora e mostrava a língua pra o vice-diretor da escola.
Com o tempo as diferenças foram se tornando cada vez mais evidentes. Hoje, as roupas são diferentes, cada uma tem seu quarto, crescemos e não brincamos mais.
Mas, o importante é que apesar das diferenças, e mesmo o tempo tendo passado, o amor continua lá: intacto.
No meu aniversário eu vou chegar em casa e encontrar em cima da cama, um presente e um bilhete escrito: Amor, feliz aniversário, eu te adoro.
[Léia Mara]
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